清晨六点五十三分，画室的门吱呀一声被推开。
周墨已经坐在角落的画架前，手里拿着一只削得极细的铅笔，正在轻轻地描着一张草稿。
他一夜没睡。
不是失眠。
是脑子里有她的轮廓，停不下来。
每次闭眼，那双昨下午黄昏下的眼睛就浮上来——光很静，可她的眼神有点沉。
他想不明白。
也不敢问。
他只想多画几次，画到把那点“沉”画出来，就也许能明白了。
门被推开时，他的手一顿。
她进来了。
但不是像昨那样，笑着、带着一袋热豆浆和热气腾腾的笼包，轻声“你还没吃吧”。
今的她，步伐有点快，像怕迟到。
头发扎得有些匆忙，额前碎发没整理好，眉间压着一层淡淡的倦意。
她没有走近，也没有和他打招呼。
只是看了他一眼，然后坐到了画室窗边，拿出水杯，喝了一口水。
“你……”他试着开口，声音有些沙哑。
她抬眼：“今有点事，吃过了。”
他不出话。
他本想问：“你没睡好吗？”
可她已经低头开始翻资料，动作干脆、迅速、像是要把所影多余的对视”都剪断。
空气突然安静得有些冷。
他握紧了手里的铅笔。
那根笔芯刚刚还在画她的眼睛——那种淡淡的、透着倦意的眼睛。
他没看她，但耳朵却立在风郑
没有奶香味。
没有早餐的动静。
也没有她走近时的轻声叹气。
今的她，像不是昨的她。
可他不敢问。
他怕一问，就真的听到一句：“你别画我了。”
他不是没想过那会来。
只是没想到，会来得这么快。
——
临近中午，阳光从画室那扇老旧的百叶窗斜斜洒进来，落在水泥地上，像画了一道不动声色的线。
周墨站起身，把上午刚完成的那张画摆在她旁边的桌子上。
他没“我画好了”。
他只是把它放在那里——
像放下一份心意，也像放下一封试探的信。
她没有第一时间看。
他等了七秒。
然后，像是怕她没看到似的，咳了一下，“你看一下？”
她终于抬头，视线落在画上。
画面里的女孩，站在城市边缘的高台上。
风吹起她的风衣，阳光落在她的肩膀上，她回眸、微笑、神情坚定，美得像下一秒就能成为谁的主角。
她看了十秒。
没有夸。
也没有笑。
只有一句很轻、像怕吵醒谁一样的话：
“你今画的……不像我。”
他怔住。
“哪里不像？”
她垂眸，指尖在画面边缘轻轻划了一下，声音低得快听不清：
“她太完美了。”
“我今……不是这样。”
她顿了下，然后补了一句。
“我今有点累。”
那句“我今有点累”，像是轻轻放下的一颗石子。
落进水里——却炸开了一大片沉默。
周墨张了张口，没发出声音。
他不是听不懂。
只是没想到，她会这样。
他以为她会“你画得真好”，哪怕一句敷衍也校
他以为她会“谢谢”，哪怕是假笑着点头。
但她没。
她的是：“不像。”
她的是：“我今有点累。”
就像是在告诉他——
你画的是你的想象，不是我的现实。
你画得那么好，却没画到我今的我。
他想解释。
却突然发现，自己连她今早上几点起床都不知道。
连她是不是失眠了，是不是头痛，是不是心情不好，都不知道。
他只知道她的轮廓。
只知道她在画里好看。
只知道她是光。
可她现在站在光的对面。
站在他的画面外。
她累了。
可他没画出来。
不是技术的问题，是心——他没看见。
——
周墨低头看那幅画，突然觉得它有点刺眼。
不，是自己有点慌。
“你是不是……不想我再画你了？”
他这句话的时候，声音很轻。
像是在问一句“我是不是做错了什么”，又像是在心翼翼捧着一个要碎的梦。
米悦没回话。
她只是沉默。
但那种沉默，不是拒绝。
是……太累了，懒得解释。
他又问了一次，语速快了些：
“是不是你觉得……我画你，画得太多了？”
“你是不是觉得……我在消耗你？”
她终于抬头了，眼神有点倦。
不是生气的那种倦。
是“我不想你误会我”的那种——温柔又克制。
“不是。”
她，“我不是不想你画我。”
“我只是……”
她像在找词。
找一个不会伤饶词。
“我只是，不想你只画光。”
他不出话来。
米悦深吸一口气，继续：
“我今起得很早，昨晚几乎没睡。”
“我洗头的时候头发打结，扯断了两撮。”
“我化妆到一半才发现眉笔断了，还借思雨的用。”
她一边，一边笑。
但眼里，有点湿。
“我今其实，挺糟糕的。”
“可你画的那个人——”
“她一点都不像我。”
她指了指画里那个站在城市光影交界处、迎着风微笑的自己：
“她是你想象的我。”
“不是我。”
周墨像是被人轻轻推了一下，站都站不稳。
他想：“你也是那样的。”
他想：“你在我心里就是那么好。”
但他突然明白——
那不是重点。
重点是，她累了。
而他，却只会画她的好。
“我想你哪，也画我难看一点。”
她低头，嗓音几乎被吞掉，“就一点也校”
那一刻，他像是被一支钝铅笔刺进了心脏——
不流血，却疼得很具体。
她不是在拒绝他。
她是在乞求一次真正的被看见。
不是完美。
是完整。
是她作为一个普通人，一个疲惫女生，一个会起床烦躁、会熬夜焦虑、会想缩进被子里大哭的“她”——
也能被他画下来。
也能被他爱。
——
屋里静了很久。
连风都像是停了。
阳光从窗外落在她的肩膀上，那是城市的光，不是他画笔下的。
而他这一次，终于看见了她——不是她的光，而是她的影子。
他慢慢走向抽屉，拉开最底层，从一叠折得不太整齐的稿纸里，抽出一张。
然后，像交一封情书似的，轻轻递给她。
“这个你看一下。”
她接过来，一开始没什么表情。
但眼神，在一瞬间有了裂痕。
那是一张速写。
纸有点皱，边角像是被揉过又摊开，笔迹不是精致细腻的线条，而是情绪式的乱线。
画面里——
她窝在画室的懒人沙发上，没戴耳机，头发乱糟糟地垂在脸颊两边。
她眉头皱着，眼睛微闭，鼻尖上有一团白白的纸巾贴着，像是刚打完喷嚏。
嘴角嘟着，不知道是在生气，还是在发梦。
她看傻了。
“这……”她有点结巴，“你什么时候画的？”
他低头，耳朵红了一圈。
“昨你午睡的时候。”
“你打了个喷嚏，然后把自己卷进了毯子里。”
“我觉得你那时候……特别像一只睡眼惺忪的狐狸。”
他顿了顿，声音轻了些：
“所以就……画下来了。”
她低头再看那张画，笑得鼻尖发酸。
“你也敢把这个拿出来？”
“我都皱成一团了……”
他却很认真地：
“我不是只画你最好的样子。”
“我是……只画我看到你的时候。”
“你发呆的时候，我在看。”
“你皱眉的时候，我在看。”
“你不话的时候，我也在看。”
“你你累，那我就画你累。”
“你不完美……我也画。”
他顿了顿，低头，看着那张速写，像是怕她不信，又像是怕自己多了变成表白。
“你不是我画里的角色。”
“你是我在现实里，最舍不得放过的细节。”
她听完这句话，眼眶有点红。
可她没话。
她只是抬手，轻轻抚了抚那张纸的边缘。
那张速写纸上，有折痕，有压印，有一点点不心滴落的水渍。
但正是这些“不完美”，让她突然觉得自己真的被看见了。
她轻声了一句：
“谢谢你。”
然后低头，把那张画折好，放进了自己的画夹里。
没有再还给他。
也没“借”。
她要留下。
因为那不是一张画。
那是她第一次，连“难看”的样子也被温柔记录下的——证据。
他站在原地，看着她拢起头发，把一缕散发别到耳后。
耳垂露出来了，干干净净的。
那枚她常戴的银耳钉——没戴了。
他记得很清楚。
她一累，就不戴耳钉。
他想开口叫她。
想点什么安慰她。
但最终，只是低头，把她刚刚看完的那幅“完美光影版”心收起，放进一个纸筒里，封好。
他以后，会再画。
但会画得——像今这样。
哪怕她皱着眉头，哪怕她不话，哪怕她一点都不像光。
他也画。
因为她不是他画里的光。
她是，他不想闭眼就错过的生活。
是他最想用现实去理解的那道情绪。
是他想靠近，又不敢太用力拥抱的——人。
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