唐柳月的声音，在深夜的风里几乎要被吹散。
周墨没有解释。他从来不善于解释，更不会给出安慰。
他转身，慢慢走入夜色里。
风很冷，冷得像一把刀，从他衣领里割进骨缝。
可他没有拉紧衣服。
他只是走，踩着昏黄灯光下拉长的影子，一步一步，像是踩着从前。
——
那不是第一次。
也不会是最后一次。
他曾经也是这样，在另一个世界里，在没有人看见他的地方，孤零零地站着。
他来自创绘界——一个用绘画定义真实的世界。
在那里，所有人都他是才，是未来的主构者，是“空间情绪动态渲染系统”的最佳候选人。
可也正因为此，他必须赢。他必须完美。
然后他输了——连续三场构图大奖赛。
之后，失控，幻觉，发作，坍塌。
医生他精神结构过载，情绪系统紊乱。
他母亲几乎想尽所有办法，但是，都无济于事。
后来，得到一个建议——
“让他去人间走一遭吧。”
“用那里的混乱情绪，重构他。”
于是他来了。
第一次踏入人间，是作为一名“透明者”。
无形，无声，无触福
不是人。
不是神。
只是一道投影。
他漂浮在城市之上，像雾，像梦，也像一块无处可去的意识碎片。
街灯、霓虹、喇叭声……人类世界远比他想象中更混乱、更吵闹，也更冷淡。
他以为“情绪世界”会让他重新找回自我，可他看到的只是——麻木的脸、焦躁的神情，还有奔跑在人生算法中的行尸走肉。
直到——
他在某个偏僻街区，看见了她。
——
那条街很旧，像被城市遗忘。
破败的楼，剥落的墙皮，雨水把每一寸水泥地都冲刷得灰白发冷。
他本想离开。
这种地方，没有意义。
可就在他要飘走的那一刻——
他看见她。
她一个人，蹲在那堵斑驳的墙下，撑着画板。
她穿宽松的白衬衫和浅绿工装裤，头发散在耳边。
她在画画。
她画的，不是一栋快倒的楼。
是那种城市里快被遗忘的角落——老居民区的尽头，贴着废弃工厂的墙根，一排排矮平房。
门歪着，墙皮剥落，铁窗后挂着一块泛黄的帘子，风一吹就晃，像是在颤。
整个街巷沉着，像是没了人间烟火。
她蹲在那里，画得极慢，像是在画一段心事。
她用黑色勾勒屋檐，用深灰打出水渍和裂缝，然后——
她在那扇窗子里，点了一盏灯。
不是画错，不是疏忽。
是刻意为之。
一笔淡黄色，细得几乎快要看不见，却在整幅画最阴郁的地方，像一滴墨染进水，温热地晕开了。
那盏灯，像是拒绝被抹掉的呼吸。
像是她在：
“哪怕世界只剩一口气，我也想给它暖一点。”
她没有话，可她每一笔都在表达。
不是美化现实，是与破败共处。
不是逃避伤口，是为伤口留一束光。
她把整座快被时间吞掉的老街，拉回了画纸上。
像是替它：我看见你了，你还在的。
——
他站在那里，看得呆了。
他第一次感觉自己不是在看一幅画，而是在看——她对世界的方式。
他那一刻不再想研究这幅构图，不再想分析色彩、分辨技法。
他只是站在那里，静静地被那一盏光吸进去。
他从来没被一盏灯，照得这么热。
不是因为亮，而是因为那光的背后，是一个人在：
“我知道你可能要倒了，但我愿意为你开一盏灯。”
这一刻，才是他心动的起点。
也许那雨很冷，风很重，空气里全是尘土和潮湿味道。
可他记得的，是那盏灯的颜色，是那双没回头的眼睛，是她用画笔落下的那一瞬间——
整个世界，都静下来了。
——
他靠近，想看清她的脸，却穿过去了——
他忘了，他是透明者。
他不是这个世界的一部分。
可她那一刻，抬起头了。
她不是看到他，她只是看着那座楼的屋顶，轻轻地笑了。
不是喜悦，是释怀。
那种笑，就像你在夜里写了一封信，写完那一刻，你知道即使没人回，你也不再难过。
他怔住。
他从没见过有人，用画去救一座楼。
也从没见过有人，用笑去安慰一整个破碎的夜。
他从前以为，构图是逻辑，情绪是功能，美是公式。
而她告诉他——
“不是的。美，是给废墟留灯。”
他那一刻，心里裂了一道口子。
不是疼，是光。
——
他从没这么清楚地感觉到：我想再看她一次。
于是他开始跟着她。
那一刻起，他的游历计划全毁了。
他没去着名艺术馆、没去理论学院、没去观察其他人类。
他就跟着她。
她回学校，他也回学校。
她进教学楼，他就在她旁边空位上坐着，看她上课。
她在图书馆自习，他就靠在书架凝望着她。
像个影子，又像一场梦。
她不知道身边多了一个人。
——
他第一次画她，是在图书馆那晚。
大雨，雷声，整个南联合大学都停羚。
玻璃窗震动，全馆黑暗。
有人尖叫，有人骂娘，有人打开手电筒像是掉进海底。
可她没有动。
她就站在书架边，手指轻轻摩挲着一本旧书的封面。
忽然亮起的应急灯，把整条过道切成明暗两半。
灯光是冷白的，但她站在里面，像一束暖光从人群里透出来的剪影。
她低着头，正弯腰去捡书。
裙裤线条利落，身形沉静。她的动作不急不缓，每一个细节都像被提前画好。
那一刻，周墨站在另一头，没话，也没动。
他本能地屏住了呼吸。
光线从她肩膀斜落，勾出冷静而利落的颈线。发丝垂下，刚好遮住半边脸。
她没注意四周，甚至没注意光。
她只是安静地，蹲下去，拿起那本书。
她弯腰去捡书。 没有多余动作，也没有谁在看她。
可她蹲得很轻，像在安抚某个哭过的孩子。
他脑子“嗡”地一下。
是那种不在预料中的心跳，不是“她好美”，而是“她怎么会存在”。
她是安静的，却不是退缩的；
她是冷的，却不是隔绝的；
她像一笔被画家反复修改又不忍删去的光，
存在，却不求你看见。
但那一刻，他是，被她画住了。
他怀疑自己过去所理解的美都错了。
自己白活了十九年。
他那一刻就知道了。
自己的心再不想离开她。
他疯了似的翻开速写本，借着微弱的光，笔尖下的线条，如水一般流动了起来——
肩膀、发丝、手指、弯腰的弧线……
但他停在了最后一步。
她的眼睛。
他不敢画。
不是因为不会。
而是他怕，怕那双眼睛真的在画中回望他。
怕她知道他一直在看她。
怕她不认得他。
——
那一晚，她似乎感知到了什么，抬头看向他藏身的角落。
而他整个人像是被雷击了一样，身体动不了，呼吸卡住。
她没走过来。
她只是，皱了皱眉，然后合上书，走开了。
什么都没。
也什么都没留下。
可他那晚回到原点营地，一夜没睡。
他看着自己画的那幅剪影，看了很久很久。
她没有眼睛。
她还没看他。
所以他不能画那一笔。
——
第二早晨，晴得不像昨有过雨。
她坐在图书馆的窗边，阳光洒在她的发顶，像是金粉轻抹。
她抱着一本书，安安静静地读，手里还拿着一支笔，一边读一边做标注。不是划线，是写批注。写得很密，很认真。
他靠近，看她写了什么。
她在纸角写下——“画不是表达，是整理。”
他愣了愣。
这句话，就像她自己。克制、冷静，却把最混乱的东西慢慢整理成秩序。
她不是那种一眼就惊艳的漂亮女生，可她是那种越看越无法移开的存在。
她的世界安静，但不冷漠。
她的动作柔和，但不软弱。
她的每一笔、每一句话，像是压在心口的手，轻轻却无法忽略。
他跟着她看了整整一个上午。
他没走，也不想走。
她走去美术楼的时候，他像影子一样飘着跟着。
美术楼三楼露台，他飘在她身后，看她执笔临摹大师作品，他的手也下意识跟着她的线条一同划过空郑
那她课上演示，用自己的画做讲解。
她站在投影前，指着画：“……我画的不是现实。我画的是，那些现实之下仍然存活的情绪。”
她顿了顿，像是觉得这句话太抽象，于是轻声补了一句：
“画画，是我唯一能抵抗孤独的方式。”
他听到了。
那一刻，他眼前好像有千万支画笔同时擦过画布，爆炸成一幅没人能看懂、却只有他能读懂的作品。
他那晚没回营地。
他坐在南联合大学的美术楼后面，一整夜没动。
他翻开画册，把那句话一遍又一遍地写了下来。
每一遍的笔锋都在颤。
他不是抄句子，是在——把她的情绪写进自己骨头里。
他从那一夜开始，不再只是画她的背影和剪影。
他开始画“她的世界”。
她在图书馆撑着下巴看窗外，发尾在书页边轻轻卷着。
她走在林荫道上，阳光打在她的侧脸上，睫毛像蝉翼在抖。
她拿画笔比划构图时，会皱起眉，咬下唇。
她坐在草地上抠叶子边发呆。
他全画了。
一页接一页。
她不知道。
但他画得像疯了一样。
如果不是限定时间到了，他根本不想回那冷冰冰的创绘界。
那一刻，他知道他不能只画她，他要追到她。
——
他回到宿舍，坐在床边，背靠着墙。
很黑，宿舍没有人，楼下也安静了。
只有窗外的路灯，把光一点一点浸进来，像有人悄悄推开了他房间的门。
他翻出画册。
手翻了十几页，全是她的背影。
她站着，她坐着，她走着，她蹲在墙角画画，她在楼梯间发呆，她穿白衣、黑衣、蓝灰的风衣……无一例外，她的眼睛都没有被画出来。
不是画不出来。
是他不敢画。
那双眼睛一旦落在纸上，就不是她了。
那会变成一个角色，一个被他主观想象过的人。
可她不是角色。
她是真人。
她是他看了一年，却从没对视过的那个人。
他盯着纸上那个剪影，安静了一分钟。
然后，他低头，在速写本扉页上写下：
【她还没看我。】
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